Pelle ist Blutwurst

Warum wollen stets die alten Herrn mit ihren tattrig kalten Fingern mir an meinen Pimmel, lieber guter Gott im Himmel?

Alle gehn mir in die Hose, haben Religionsphimose, scheißen was auf meinen Willen, wollen ihren Glauben stillen,

machen einen großen Tanz, um den kleinen goldnen Schwanz: Vorhaut hin, Vorhaut her, Vorhaut weg – das ist nicht schwer.

„Doch ihr kriegt mich nicht, ihr Greise“, schwöre ich mir flüsterleise, während ihr euch mit Narkose Wege bahnt in meine Hose.

Wartet nur! Denn meine Rache die wird groß sein. Feine Sache: Bald schon mit dem langen Messer holt euch mein Freund Pimmelfresser.

Schneidet euch dann alles ab! Vorhaut reicht ihm nicht. Ein Happ – er frisst’s auf, mit Stumpf und Stiel. So geht Religionsgefühl!

Alle eure Paradiese, Aug um Auge, dieser miese ganze Dreck, das Heilsversprechen, dafür werde ich mich rächen:

Und als freier junger Mann,werd ich wichsen, was ich kann. Lächelnd und mit Handgeschmeichel huldige ich nur Sankt Eichel.

Peter P. Neuhaus